Me siento a la mesa un poquito desecho físicamente. Por
dentro no, por dentro estoy pletórico. Cae como sin querer en mis manos el
libro Sefarad de Muñoz Molina. Lo abro al tuntún y caen papelillos con citas
que ahora no puedo asociar a la situación que me impulsaron a escribir: “Buscar Orfeo y Eurídice: la danza de los
espíritus” de Gluck.
Otro: “Buscar El
Quinteto de Brams y el quinteto de Mozart”
¿ Qué me ha llevado a apuntar estas obras con la urgencia de
encontrarlas? Me quedo con la
intriga. Me gusta la clásica pero ¿tanto?. No lo entiendo.
Sigo viendo retazos y apuntes en nuevos papeles, diferentes,
desordenados, sin lógica entre ellos ni seguimiento discursivo, ni páginas. He
cogido un libro a saltos y he recibido
unas notas a saltos. Me pregunto si dan idea de un todo, de un cuerpo con
sentido. Veremos.
..¿qué pasa si fueras
verdaderamente lo que otros piensan que eres, lo que perciben de ti? ¿qué coño
imaginas lo que eres tú?...
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…Estar solo en una
habitación es tal vez una condición necesaria de la vida pero ¿refugio o
encierro?...
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…¿es necesario estar confrontado
siempre son la elección de una identidad?...
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…Mi vida era lo que no
me sucedía…
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…puntas minerales
heridas por la luz…
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…amargura de la
distancia inviolable entre la realidad y el deseo…
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…Ese nombre que yo
pronunciaba estremeciéndome y en el que estaban cifradas todas las
posibilidades de la ternura, de la incertidumbre, del dolor y del deseo.
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No sé cuál fue la intención, como me ha ocurrido con la música.
¿Los he apuntado como un todo de los que nos pasa o de lo que me pasa? ¿es este
cruce de sentimientos lo que produce una buena lectura? ¿qué pasa con este juego de la ficción escrita
y la realidad vivida? Desde luego me satisface. Puedo decir que lo que leo, ya
es mío, lo arrebato, ya soy yo decidiendo sobre ello. La aportación de un
escritor se acerca a la de los poetas. Como decía Platón de éstos últimos, es
peligroso. En este caso un reto.
Lo que he pensado es mucho mayor de lo que he escrito. Y todo
por cuatro papeles.
"...el mundo viaja solo, y tú también
en su infinita red de vanidades
te dejas arrastrar por símbolos, deseos..."
Juan Carlos Abril
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